Hoy no pensaba escribir sino hasta el lunes, pero es uno de esos días en los que irremediablemente te despiertas encabronado y de alguna manera te tienes que desahogar. Lo siento mucho si no les parece.
Soñé que por alguna extraña razón a mi y a un grupo de amigos nos conferían diversas regiones de la República Mexicana para apoyar a combatir el narcotráfico. A un amigo le tocaba la zona del golfo, a otro el pacífico y a mi solamente el edo. de Sinaloa. "Puta, te tocó el más dificil", me decían; aunque yo me alegraba debido a las mamasísimas que hay por allá.
Total que cambiando de escena bruscamente como suele suceder en los sueños, ya andaba yo en Culiacán, Sinaloa (una de las ciudades con mayor número de narcos, para quienes no son mexicanos), con mis compañeros, paseando en una avenida amplia y rodeada de árboles, abordo de un automóvil raro. De repente, en el sentido contrario, veíamos venir a un grupo de narcos en un Volkswagen Sedan (¿cuántos putos narcos andan en esos carritos? ¡Pues es mi sueño y no se pregunten, sólo terminen de leer el puto final, carajo!) Adelante venían dos jefes pesados respetando su arquetipo de sombrero y bigote, y atrás estaban unos gatilleros pelones y tatuados, probablemente de la Mara Salvatrucha.
Cuando nuestros autos quedaban paralelos, un pelón sacaba una pistola y le disparaba una vez a mi primo dejándolo herido. Nuestro chofer en chinga se daba la vuelta en U para perseguirlos como si en realidad pudiéramos hacer algo contra un pelotón mejor armado; yo lo sabía, pero también sabía que se trataba de un sueño, lo que me otorgaba una grandísima ventaja, así que saltaba del carro a una gran velocidad rodando por el pasto muchas veces sin que me ocurriera nada. Al momento comenzaban los tiroteos de ambas partes y yo rodeaba el área para embestir por la retaguardia. Antes de eso, me cruzaba por la avenida saltando los cofres de los carros, luego abría con violencia la puerta de un policía, lo sacaba a lo Grand Theft Auto y le quitaba la pistola.
Rodeaba entonces el área por un pasaje boscoso donde no me verían los malos hasta quedar detrás de ellos, luego me cubría con un árbol grande y asomaba la cabeza para contemplar la situación: estaban totalmente desprevenidos en ese flanco, los tomaría por sorpresa y los mataría a todos vengando la muerte de mi primo. Tomaba mi respiro y después salía para dispararles, pero en ese momento se cruzaba en la línea de fuego un hombre de unos 60 años, el cual me decía: "no tiene balas, todo esto fue planeado por mi, hijo... somos mejor que tú..."
Ese “somos mejor que tú” dicho con un insoportable tono de superioridad hizo que me eferveciera el alma. No le creí, jalé el gatillo varias veces apuntando a cada una de las cabezas, así como en los videojuegos que la mira se cambia automáticamente una vez que te chingas a uno, pero ninguna bala salió; el viejo tenía razón. Entonces me golpeaba el estómago con una manopla de oro y yo me doblaba sin aliento; los demás se acercaban a reirse de mi, mostrando en su porte ranchero un orgullo glorioso por haberme engañado... ¡haberme engañado... A MI! Además mis amigos estaban todos muertos y yo era el único sobreviviente, 25kg más de trinitroglicerina a mi ira.
Seguían las risas cada vez más fuertes y humillantes, como si hubiéramos pasado del drama a una comedia teatral demasiado vulgar, acrecentando mi furia hasta que explotara la panza del dragón.
—Chínguenselo, muchachos, me lo golpean mucho, lo orinan y le mandan flores a su madrecita— decía el jefe que había planeado todo y se marchaba victorioso en un helicóptero
Los "muchachos", todavía riendo, me golpeaban hasta dejarme noqueado y se bajaban el cierre para comenzar el ritual de humillación final. Nunca me había sentido tan enfadado como en ese momento, ya no podía contenerme más, así es que como me sabía orquestador de mi sueño y de la situación, comencé a decir un "aaahhh" de un tono bajo a uno alto, como hacen en Dragon Ball o Saint Seiya cuando elevan su cosmos. Mis venas y mis músculos y mi corazón palpitaban violentamente conforme decía AAH, y tras cada palpitación se multiplicaban mis celulas y mi masa; crecían cada vez más y más. Mi cuerpo aumentó su tamaño, primero 2, luego 3, 5, 7 metros proporcionadamente, hasta llegar a unos 70 metros de altura. "AAAAAAAAARRRRGGGGGGG", grité encabronadísimo hacia el cielo despejándolo de sus nubes. "¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAGG, MALDITOS!", grité nuevamente y todos comenzaron a correr agitando su sombrero en la mano… Pero cuando iba a aplastar al primero sonó el despertador.
¡Gijo de tu pupta madre! Qué coraje me dio. Incluso intenté dormirme nuevamente como una hora para vengarme, pero ya no pude porque estaba muy enojado. Recuerdo sus risas y me cabreó, aunque ya no tanto como cuando empecé a escribir esta triste historia. Es como cuando alguien te insulta por MSN y después te bloquea sin darte tiempo de replicarle. Qué infantiles –coff-coff–.
Yo disparando.
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Soñé que por alguna extraña razón a mi y a un grupo de amigos nos conferían diversas regiones de la República Mexicana para apoyar a combatir el narcotráfico. A un amigo le tocaba la zona del golfo, a otro el pacífico y a mi solamente el edo. de Sinaloa. "Puta, te tocó el más dificil", me decían; aunque yo me alegraba debido a las mamasísimas que hay por allá.
Total que cambiando de escena bruscamente como suele suceder en los sueños, ya andaba yo en Culiacán, Sinaloa (una de las ciudades con mayor número de narcos, para quienes no son mexicanos), con mis compañeros, paseando en una avenida amplia y rodeada de árboles, abordo de un automóvil raro. De repente, en el sentido contrario, veíamos venir a un grupo de narcos en un Volkswagen Sedan (¿cuántos putos narcos andan en esos carritos? ¡Pues es mi sueño y no se pregunten, sólo terminen de leer el puto final, carajo!) Adelante venían dos jefes pesados respetando su arquetipo de sombrero y bigote, y atrás estaban unos gatilleros pelones y tatuados, probablemente de la Mara Salvatrucha.
Cuando nuestros autos quedaban paralelos, un pelón sacaba una pistola y le disparaba una vez a mi primo dejándolo herido. Nuestro chofer en chinga se daba la vuelta en U para perseguirlos como si en realidad pudiéramos hacer algo contra un pelotón mejor armado; yo lo sabía, pero también sabía que se trataba de un sueño, lo que me otorgaba una grandísima ventaja, así que saltaba del carro a una gran velocidad rodando por el pasto muchas veces sin que me ocurriera nada. Al momento comenzaban los tiroteos de ambas partes y yo rodeaba el área para embestir por la retaguardia. Antes de eso, me cruzaba por la avenida saltando los cofres de los carros, luego abría con violencia la puerta de un policía, lo sacaba a lo Grand Theft Auto y le quitaba la pistola.
Rodeaba entonces el área por un pasaje boscoso donde no me verían los malos hasta quedar detrás de ellos, luego me cubría con un árbol grande y asomaba la cabeza para contemplar la situación: estaban totalmente desprevenidos en ese flanco, los tomaría por sorpresa y los mataría a todos vengando la muerte de mi primo. Tomaba mi respiro y después salía para dispararles, pero en ese momento se cruzaba en la línea de fuego un hombre de unos 60 años, el cual me decía: "no tiene balas, todo esto fue planeado por mi, hijo... somos mejor que tú..."
Ese “somos mejor que tú” dicho con un insoportable tono de superioridad hizo que me eferveciera el alma. No le creí, jalé el gatillo varias veces apuntando a cada una de las cabezas, así como en los videojuegos que la mira se cambia automáticamente una vez que te chingas a uno, pero ninguna bala salió; el viejo tenía razón. Entonces me golpeaba el estómago con una manopla de oro y yo me doblaba sin aliento; los demás se acercaban a reirse de mi, mostrando en su porte ranchero un orgullo glorioso por haberme engañado... ¡haberme engañado... A MI! Además mis amigos estaban todos muertos y yo era el único sobreviviente, 25kg más de trinitroglicerina a mi ira.
Seguían las risas cada vez más fuertes y humillantes, como si hubiéramos pasado del drama a una comedia teatral demasiado vulgar, acrecentando mi furia hasta que explotara la panza del dragón.
—Chínguenselo, muchachos, me lo golpean mucho, lo orinan y le mandan flores a su madrecita— decía el jefe que había planeado todo y se marchaba victorioso en un helicóptero
Los "muchachos", todavía riendo, me golpeaban hasta dejarme noqueado y se bajaban el cierre para comenzar el ritual de humillación final. Nunca me había sentido tan enfadado como en ese momento, ya no podía contenerme más, así es que como me sabía orquestador de mi sueño y de la situación, comencé a decir un "aaahhh" de un tono bajo a uno alto, como hacen en Dragon Ball o Saint Seiya cuando elevan su cosmos. Mis venas y mis músculos y mi corazón palpitaban violentamente conforme decía AAH, y tras cada palpitación se multiplicaban mis celulas y mi masa; crecían cada vez más y más. Mi cuerpo aumentó su tamaño, primero 2, luego 3, 5, 7 metros proporcionadamente, hasta llegar a unos 70 metros de altura. "AAAAAAAAARRRRGGGGGGG", grité encabronadísimo hacia el cielo despejándolo de sus nubes. "¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAGG, MALDITOS!", grité nuevamente y todos comenzaron a correr agitando su sombrero en la mano… Pero cuando iba a aplastar al primero sonó el despertador.
¡Gijo de tu pupta madre! Qué coraje me dio. Incluso intenté dormirme nuevamente como una hora para vengarme, pero ya no pude porque estaba muy enojado. Recuerdo sus risas y me cabreó, aunque ya no tanto como cuando empecé a escribir esta triste historia. Es como cuando alguien te insulta por MSN y después te bloquea sin darte tiempo de replicarle. Qué infantiles –coff-coff–.
Yo disparando.
